En un pequeño pueblo, donde el tiempo parecía haberse detenido, había una casa antigua que muchos evitaban. La casa de los Lira, con su fachada desgastada y sus ventanas cubiertas de polvo, era un lugar envuelto en misterio. Nadie recordaba cuándo había sido habitada por última vez, pero las leyendas sobre ella persistían. Se decía que, detrás de una puerta olvidada en el sótano, se encontraba un lugar donde los recuerdos más oscuros de la infancia se desplegaban como sombras en la penumbra.
Una tarde, Clara, una joven periodista en busca de historias que contar, decidió explorar la casa. Su curiosidad la había llevado a investigar los secretos del pueblo, y la casa de los Lira era el último enigma que le quedaba por resolver. Se armó de valor y, con una linterna en mano, se adentró en el lugar. La puerta principal chirrió al abrirse, como si la casa misma se quejara de su visita.
El aire estaba impregnado de un olor a moho y abandono. Clara recorrió las habitaciones, observando los muebles cubiertos de sábanas blancas, como fantasmas que habían perdido su forma. En la cocina, encontró un viejo reloj que marcaba la hora, aunque las manecillas parecían haber olvidado su propósito. La luz de la linterna danzaba sobre las paredes, revelando manchas de humedad que contaban historias de un pasado olvidado.
Finalmente, llegó al sótano. Las escaleras crujían bajo su peso, y un escalofrío recorrió su espalda. Al llegar al final, se encontró ante una puerta de madera oscura, desgastada por el tiempo. No había manija, solo una hendidura donde una vez hubo una cerradura. Clara sintió una extraña atracción hacia esa puerta, como si algo la llamara desde el otro lado.
—¿Qué habrá detrás de esta puerta? —murmuró para sí misma, mientras su corazón latía con fuerza.
Con un impulso, empujó la puerta. Esta se abrió con un chirrido ominoso, revelando un cuarto pequeño y sombrío. En el centro, había una cama de hierro cubierta por una colcha polvorienta. Las paredes estaban adornadas con dibujos infantiles, pero no eran los típicos garabatos de un niño. Eran imágenes distorsionadas, figuras retorcidas que parecían cobrar vida en la penumbra.
Clara se acercó a la cama y, al tocar la colcha, una ráfaga de recuerdos la golpeó como un torrente. No eran recuerdos suyos, sino fragmentos de vidas pasadas, ecos de risas y llantos que resonaban en su mente.
—¿Quiénes fueron estos niños? —preguntó en voz alta, como si alguien pudiera responderle.
Una voz suave, casi un susurro, emergió de la oscuridad. —Nosotros somos los olvidados. Los que nadie recuerda.
Clara se sobresaltó y miró a su alrededor, pero no había nadie. El aire se volvió denso y frío, y los dibujos en las paredes parecieron cobrar vida, danzando a su alrededor.
—¿Qué quieren de mí? —gritó, sintiéndose atrapada en una pesadilla.
—Ven a jugar, Clara. Ven a recordar. —La voz era seductora, y Clara sintió que una fuerza invisible la atraía hacia la cama.
A pesar de su miedo, se dejó llevar. Se sentó en el borde de la cama y, al hacerlo, una corriente de energía recorrió su cuerpo. Los recuerdos comenzaron a fluir, y Clara vio imágenes de su infancia, pero no eran las que esperaba. Eran recuerdos distorsionados, momentos de tristeza y soledad que había enterrado en lo más profundo de su ser.
—¿Por qué me muestran esto? —preguntó, con lágrimas en los ojos.
—Porque es hora de que enfrentes lo que has olvidado. —La voz resonó en su mente, envolviéndola en un abrazo cálido.
De repente, Clara se encontró en un jardín, un lugar que había olvidado por completo. Era un día soleado y ella jugaba con otros niños. Risas llenaban el aire, pero había algo inquietante en sus ojos. Miró a su alrededor y reconoció a algunos de sus amigos de la infancia, pero sus rostros estaban distorsionados, como si estuvieran atrapados en un sueño.
—¿Clara? —la llamó uno de ellos, un niño de cabello rizado. —¿Por qué no juegas con nosotros?
—No puedo… —respondió ella, sintiendo una extraña opresión en el pecho. —No quiero recordar.
—Tienes que hacerlo. Solo así podrás liberarte. —La voz resonó nuevamente, esta vez más insistente.
Clara sintió que una sombra se cernía sobre ella. A medida que intentaba alejarse, los niños comenzaron a reír, pero sus risas se convirtieron en gritos, ecos de un dolor que resonaba en su mente. Se dio cuenta de que esos recuerdos eran más que simples fragmentos; eran las cicatrices de su alma.
—¡Basta! —gritó, cubriéndose los oídos. —¡No quiero seguir!
La oscuridad la envolvió, y se encontró de nuevo en la habitación del sótano. La cama estaba vacía, y los dibujos en las paredes parecían mirarla con tristeza. Clara respiró hondo, tratando de calmar su agitación.
—¿Por qué no puedo olvidar? —preguntó, sintiéndose sola en la penumbra.
—Porque los recuerdos son parte de ti. No puedes huir de ellos. —La voz era suave, casi maternal.
Clara cerró los ojos y dejó que las lágrimas fluyeran. No sabía cuánto tiempo había pasado, pero sentía que su corazón se aligeraba. Tal vez, enfrentar su pasado era el primer paso para liberarse.
—¿Qué debo hacer? —preguntó, sintiendo una nueva determinación.
—Recuerda. Permítete sentir el dolor y la tristeza. Solo así podrás sanar.
Con un profundo suspiro, Clara se dejó llevar por los recuerdos. Vio momentos de su infancia que había querido olvidar: la soledad en el patio de la escuela, las burlas de sus compañeros, la tristeza de sus padres. Pero también vio momentos de alegría, de amor y de esperanza. Poco a poco, comenzó a comprender que cada recuerdo, bueno o malo, formaba parte de su historia.
—No puedo cambiar el pasado, pero puedo aprender de él. —dijo en voz alta, sintiendo que una carga se levantaba de sus hombros.
La habitación se iluminó con una luz cálida, y los dibujos en las paredes comenzaron a desvanecerse, transformándose en imágenes de colores brillantes. Clara sintió cómo su corazón se llenaba de paz. La puerta del sótano se abrió de par en par, revelando un camino hacia la luz.
—Es hora de salir, Clara. —la voz susurró, llena de ternura.
Con un último vistazo a la habitación, Clara se levantó y caminó hacia la puerta. Al cruzarla, sintió que una nueva vida comenzaba. La casa de los Lira ya no le parecía un lugar aterrador, sino un refugio de sanación. Con cada paso que daba, los ecos de su infancia se desvanecían, y una nueva claridad llenaba su mente.
Al salir, el sol brillaba en el cielo, y el aire fresco la envolvió como un abrazo. Clara sonrió, sintiéndose libre por primera vez en años. Había enfrentado sus recuerdos más oscuros y había encontrado la luz en medio de la oscuridad.
—Gracias —susurró, mirando hacia la casa que había dejado atrás.
Nunca olvidaría lo que había vivido, pero ahora sabía que los recuerdos no eran cadenas que la ataban, sino lecciones que la guiaban. Con un nuevo propósito en su corazón, comenzó a caminar hacia el pueblo, lista para contar su historia, lista para compartir la verdad sobre la puerta de los recuerdos secretos.
